(Autora: ©Mujer de Negro)
Robert McGinnis
Fuiste tú quien
regresó esa noche, lo sentí en la forma en la que el viento empujó las cortinas
y dejó fluir un halo de luz sobre los mullidos muebles.
La casa entera parecía
recordar algo que, por mucho tiempo intenté olvidar. Caminé descalza por los
pasillos, como quien atraviesa un pasado que aún conserva el olor de otro
cuerpo.
Entonces entendí que
la ausencia también sabe habitar lugares. Se sienta en las sillas vacías,
respira detrás de la nuca y pronuncia tu nombre con una voz tan suave que
duele.
Me acerqué a la
ventana, afuera, la noche caía lentamente sobre los árboles, adentro, mi
memoria seguía intacta; y entre ambas, suspendido como una bombilla solitaria,
permanecía tu recuerdo... un recuerdo imposible de tocar, imposible de apagar.
No te llamé, o quizás
lo hice inconscientemente. Dejé que la oscuridad terminara de llenar la
habitación y me quedé allí, inmóvil.
Entonces comprendí que
el amor no desaparece, fluye, cambia de forma y se convierte en silencio, en
nostalgia, en una luz tenue que permanece encendida incluso cuando la última
puerta ya se ha cerrado.
(Relato perteneciente
a la propuesta de Serendipia༄Variétés: «Fluir»).
