Una mirada diferente

 

(Autora: ©Maite)

Clive Nichols

 

Ahora que la primavera luce en todo su esplendor, que las florecillas silvestres inundan los campos con una intensa melodía de colores, que los días alargan la luz como si no hubiera un mañana, que la alegría y el jolgorio nos invitan a estar en fiesta continua… parece que hay que florecer, aprovechar la energía del sol y bailar al ritmo presto que nos marca esta estación.

 

Todas las épocas tienen su encanto y además son precisas y necesarias, aunque andan las estaciones un poco locas y fuera de control, como el mundo; soy alma de otoño y mi florecimiento interior se produce a comienzos de octubre, eso no quiere decir que ahora no florezca... siento que me voy desconectando de la primavera para "hibernar " en verano.

 

Y despertar al comenzar los primeros fríos, como aparece esta bella y elegante flor, el ciclamen, delicada flor cuyos pétalos asemejan las alas de un hada, quizás porque posee el arte de andar de puntas, y danza, danza al son del viento otoñal con disciplina, belleza y dedicación. Suena el “vals de las flores”, celebrando la belleza, mejor melodía no la pueda acompañar.    

 

Sin embargo, la música que acompañan estas letras añorando a mi querido otoño es “otra mirada diferente”. Viviré la primavera con alegría, abrazando mi propio ritmo, pausado y otoñal, pensando que las semillas que ahora siembro, serán mis frutos que recolectaré entonces.

 

 

Que la melodía del alma guíe nuestros pasos hasta que llegue el momento de bailar ese vals de las flores.

©Maite

 

(Texto perteneciente a la propuesta de Serendipia༄Variétés: «La música y las flores»)

Trazados

 

(Autora: ©Maite Lorenzo)

(Danny O'Connor)

 

Hoy el cielo está límpido, no hay ni una sola nube que cubra algún espacio de su color azul que se expande hasta el horizonte.

 

En mi paseo matutino de un sábado cualquiera me doy cuenta que todo está hecho de trazos:

 

los rectilíneos edificios que acotan este cielo brillante sin nubes,

 

los garabatos de las ramas de los árboles que se alzan hacia el firmamento intentando tocarlo con sus menudas puntas

 

un trazo circular que de desdibuja y deslumbra si lo quieres mirar…

 

Parece que en el exterior todo está trazado.

 

Pienso en los trazos de nuestro interior, esa maraña desconcertante de neuronas que perfectamente conectadas dan vida al ser humano. Una máquina divinamente trazada; trazos rectos, curvos, oblicuos, verticales, horizontales, rayas finas, gruesas, quebradas… somos un dibujo perfecto. Hemos sido trazados desde el principio hasta que una de esa maraña de células decide desconectarse una de otra, entonces los demás trazos se esfuman, se borran…desaparecen. Dicen que así es la vida, somos trazos destinados a esfumarse… mientras  tanto no olvidemos de trazar en nuestro rostro, en nuestra alma, al menos una sonrisa.

 

De nuevo, el cielo azul brilla.

 

©Maite Lorenzo

 

(Relato perteneciente a la propuesta de Serendipia: “Trazos”)

Resiliencia

(Autora: ©Maite Lorenzo)

(Elly Liyana Ruslan)

 

Otro día, otra mañana los rayos del sol se cuelan por las delgadas líneas de la desgastada y ajada persiana. Otra mañana de silencios atronadores que aturden la soledad hecha girones.

 

Otro día, otra mañana, otro triple salto de longitud para sortear el río de lágrimas que recorre el alma extenuada de soportar el peso de la mochila en la espalda.

 

Otro día, otra mañana el cansancio acapara las ojeras de una noche insomne.

 

Duele la ausencia, duele la vida…

 

Otro día y otra mañana sube la desgastada persiana y abre las ventanas. La brisa matinal se cuela en el silencio que acalla el grito silencioso, y el tenue canto de los pájaros remiendan su soledad con sus delicados trinos.

 

Otro día y otra mañana vadea el río y el alma aligera la pesada mochila colgada de la espalda.

 

Otro día y otra mañana, frente al espejo, ensaya disimular las ojeras cansadas, se trenza la tristeza, se viste con la mejor de sus sonrisas, y se prepara un café para afrontar el día.

 

Sigue doliendo la ausencia, pero aún tiene fuerzas para enderezar la espalda, respirar hondo y seguir avanzando con la firme esperanza de una aliviada existencia.

 

©Maite Lorenzo

 

(Relato perteneciente a la propuesta de Serendipia: “Resiliencia”)

Reflexiones poco importantes sobre el tiempo

“El tiempo es como el viento, no se puede ver ni tocar, pero se puede sentir.”
Las horas, Michael Cunningham
 
Verdaderamente, ¿qué es el tiempo?, me pregunto, ¿qué son unas cuántas horas durante un día en la vida de una persona?
 
Alguien muy cercano a mí, me comentó hace unos días que el tiempo es para un físico lo mismo que el amor, la muerte, o la vida es para un poeta.
 
La profundidad del tiempo escarba en los sentimientos que se piensan en un momento, quedando distantes en el fugaz y raudo pasado y escalan a lo más alto de un instante hacia el futuro o a lo que, quizás, conocemos como eternidad.
 
Pienso que la dimensión del tiempo tiene forma de pirámide, y aunque intente descubrir o entender algo más sobre la fugacidad de la vida, no llegaré a ninguna conclusión. Porque es asombroso el sentido subjetivo del transcurso del tiempo, y todo sucede entre tantos tiempos como seres humanos habitan el mundo y todo ello “Hasta el final de los tiempos”.
 
Como un pensamiento métricamente repetido, siempre es “tiempo de esperanza”, “tiempo de sanar”, “tiempo de amar”, “tiempo de silencio”, me cuestiono si algún día gozaremos de “un tiempo de paz y de memoria”.
 
Mientras tanto, mi imaginación vuela y sueña con un viaje en “la máquina del tiempo”, pasado, presente y futuro… pero ¿para qué perderme en otras épocas? Aprovechar y valorar cada experiencia vivida, cada oportunidad única, que no tenga nunca que ir “en busca del tiempo perdido”. Haber vivido es lo que importa, y haber amado, como “el amor en los tiempos del cólera”.
 
Disfrutar de “el tiempo de las cerezas”, tratando de olvidar los “malos tiempos”, y recordar siempre que “el tiempo que nos une” permanecerá bordado en lo más profundo de los corazones. De momento, yo sigo con mi “tiempo entre costuras”.
 
©Maite Lorenzo