(Autora: ©Nuria de Espinosa)
Konstantin Kacev
A las tres y
diecisiete de la madrugada me desperté porque alguien estaba llamando a la
puerta de mi cabeza.
No era una metáfora.
—¿Quién es? —pregunté.
—Tú —respondió una voz
desde dentro.
Abrí los ojos y el
dormitorio había desaparecido.
En su lugar había una
estación de tren construida dentro de una nube. Los andenes flotaban sobre un
vacío color berenjena y un reloj sin agujas anunciaba que faltaban cinco
minutos para ayer.
Un revisor con cabeza
de pez me pidió el billete.
—No tengo billete.
—Entonces tendrá que
viajar en el pensamiento equivocado.
Me pareció razonable y
subí al tren.
El vagón estaba lleno
de puertas. Algunas daban al mar; otras, a habitaciones de mi infancia. Una
conducía directamente a una conversación que había tenido hacía veinte años y
que, inexplicablemente, todavía me avergonzaba.
Decidí no entrar.
Al fondo apareció un
laberinto.
No tenía paredes:
estaba hecho de preguntas.
«¿Y si…?»
«¿Por qué dijiste
aquello?»
«¿Qué habrás querido
decir realmente?»
«¿Dónde dejaste las
gafas?»
—¡Esa última sí puedo
contestarla! —murmuré.
Pero no podía porque
las llevaba puestas.
Seguí avanzando
mientras las preguntas crecían como enredaderas. Algunas tenían dientes. Otras
aburridas bostezaban. Una me pidió la hora y, al contestarle, envejeció
cuarenta años.
Finalmente encontré
una puerta diminuta. Sobre ella ponía:
SALIDA DE EMERGENCIA
PARA PERSONAS QUE HAN PENSADO DEMASIADO.
La abrí.
Caí de golpe en mi cama.
Eran las siete y cuarto. Respiré aliviada.
Entonces vi al pie de
la cama al revisor con cabeza de pez.
—Señora —dijo—, ha
olvidado algo.
—¿Qué?
Me tendió el billete.
En él aparecía impreso
mi nombre.
Y debajo, una única
indicación:
Próxima parada: usted
misma.
(Relato perteneciente
a la propuesta de Serendipia༄Variétés: «Surrealismo»).
