kōfuku

 

(Autora: ©Volarela)

«Este camino
nadie ya lo recorre,
salvo el crepúsculo».
 
Matsuo Bashō
Haiku

 

El pato estaba ahí, en su dibujo. Lo había detenido en cuatro trazos apasionados sobre el papel. Pero, afuera, frente a él, el ánade seguía deslizándose por el agua de colores de aquel atardecer, moviendo su colita graciosamente y dejándole en el alma un vientecillo de plumas, ligero y feliz.

 

Al joven pintor del siglo XX le parecía que la realidad escapaba siempre más allá, que era imposible detener tanta belleza con sus pinceles. Todo era matemáticamente perfecto en aquel jardín japonés, entre aquellas aves que se miraban, se llamaban, se unían o separaban bajo un mandato amoroso, profundamente poético y simple. El chico quería reflejar eso mismo: captar los móviles colores del animal, atrapar la ligereza de esa inocencia derrochada por los espejos de la tarde. Pero su impaciencia emborronaba el papel; su arte era torpe, precipitado. Aun así, tenía que insistir. Pintar era su particular ikigai, el sentido de su vida.

 

El ave salió del agua y se le acercó, tambaleando su cuerpo regordete e inseguro sobre tierra firme. Con la osadía de los niños, comenzó a mirarle inquisitivamente, con plena tenshinranma, una inocencia pura.

 

El artista pensó en sacarle un pedazo de pan de su mochila. Para cuando lo tuvo en la mano, el tiempo había pasado misteriosamente. El espacio se llenó de una textura brillante, blanquecina y acuosa, similar a la de una marina acuarelada. Los patos habían desaparecido. En su lugar, una luna gigantesca se vertía sobre el paisaje, abrillantando de plata líquida todo lo que tocaba, incluido el cuerpo de una bella mujer.

 

 

 

El silencio era casi absoluto, tan calmado como el de una estrella solitaria en la negrura. Las olas murmuraban algo inaudible antes de morir, y eso era todo. La muchacha se mostraba de espaldas a él, goteando frescura, recogiéndose una larga cabellera negra y empapada. Ningún sonido había entre ellos; solo una especie de cordón violeta, apenas visible, brotaba de la melena de ella y parecía unirse al cabello del pintor.

 

Robert McGinnis

 

Inesperadamente, los ojos de la mujer penetraron los suyos, sin mediar espacio, ni tiempo, ni palabras.

 

El joven artista creyó ver su vida entera desfilar por aquellos ojos negros que parecían conocerle desde siempre. La calidez que le transmitían era de una comprensión sin límites. Él, casi paralizado por la magia onírica de la vivencia, sintió el deseo de esbozarla rápidamente; pero sabía que ocurriría lo mismo que con el pato. Su pasión destrozaría el instante.

 

De pronto, de los brazos de la mujer salieron ondas de agua que llegaron hasta las manos del acuarelista. Le hizo sentir que buceaba por inmensos océanos: olas de vida azules que le cubrían de serenidad y le hablaban de orden, de creatividad y armonía. Delfines, ballenas e infinidad de seres marinos transparentes y llenos de colorido bailaban sobre él a cámara lenta. Cada trazo de la luz del océano ondulaba los cuerpos con matices diferentes. Todo cambiaba, móvil, reflejando un espectro de colores infinito.

 

 

Entonces comprendió a fondo el arte de sus antepasados. Aquellos paisajes antiguos no nacían de copiar lo que veía el ojo, sino el alma. Pintar era un momento sagrado e irrepetible; la concentración de un instante depurado en la pincelada imborrable, espiritualizado en la serena meditación. Pintar era conocerse a sí mismo, controlar el flujo de su ki a voluntad, fluir sabiamente con su propia alma unida al aliento del mundo.

 

Desde el fondo del agua, a contraluz, reconoció las patas de las ánades reales que antes observaba, y sintió el corazón de las aves en el juego incesante de su sigiloso vivir. Comprendió que eso era shiawase*, la pequeña felicidad de sentir el instante que se abre y se cierra con la brevedad de las flores. Al detener su propio pulso, enlentecer su respiración y fluir en armonía con la vida, notó que se llenaba profundamente de experiencias, como si viviera por todos y con todos. Entonces sonrió.

 

Había estado con los ojos cerrados todo lo que duró el abrazo de la mujer de las ondas azules. Por ello, cuando los abrió, el regreso a la belleza cotidiana del lago fue repentino. El pato le seguía mirando, expectante, brillando envuelto en gotitas iluminadas por el sol del ocaso. Le parecía que aquella pequeña mirada le sonreía. Él se rió y le dio un trozo de pan. En el acto acudió toda la bandada con alegre algarabía parleante, pues la fiesta ahora estaba en tierra.

 

Sonriendo aún más, cerró su cuaderno y recogió sus pinceles. El día no podía haber sido más dichoso en inspiración, aun cuando no hubiera dibujado nada. Atrás dejó la laguna, los patos, la mujer de plata y los cuadros de sus antepasados… Pero dentro los llevaría durante mucho tiempo, inundándole de una profunda kōfuku* que iría desgranando a lo largo de los días, en su pequeño estudio, convirtiéndolos en los más preciosos cuadros.

 

 

Kōfuku: la «felicidad» en un sentido casi filosófico o espiritual, como un estado de plenitud duradero.

 

Shiawase: felicidad cotidiana de las pequeñas cosas de la vida

 

Fluir: El término fue popularizado por el psicólogo Mihály Csíkszentmihályi; y se refiere a un estado de concentración plena y disfrute en el que la persona se encuentra totalmente inmersa en lo que hace.

 

©Volarela

 

(Relato perteneciente a la propuesta de Serendipia༄Variétés: «Fluir»).